Esa Mujer

Cuando una mujer suplica
hay algo que está acabándose, algo de la piedad y algo de la igualdad.
 (súplica perversa que nadie quiere entender).
Implora porque ya no puede soportar el peso de la misma injusticia:
Su virginidad abandonada
por una prosapia familiar perdida , por unas cuantas monedas de oro.
Su marido extraviado
vuelto un fundamentalista que muere sin resucitar los ideales de Alá.
Sus hijos que mueren en medio de los escombros de adobes, mutilados.

Esa mujer que suplica
esta rota, partida en millones de fragmentos que nunca podrán volver a unirse.

34 de Diciembre

Cuando todavía no logramos desenganchar del aliento agitado de los  últimos días del año pasado;  hay algo que comienza con su otro ritmo de Enero a girar nuevamente implacable.
En ese tiempo muerto, o convaleciente (vacaciones) que algunos dicen descansar transcurren estas palabras. Algunos, lejos muy lejos de su rutina (en otro país, en alguna playa remota o ignoradad naturaleza) , otros cerca muy cerca, ignorándola dentro de sus propias casas.

En medio de ese entreaire y con menos hojas que hijos vuelvo a este blog para compartirlo con Uds. mientras dure y como quien comparte conmigo este oficio de escribir en la distancia.

Los Recuerdos

La memoria tiene un limite y una dimensión llamada los recuerdos.

Begin to Finished

"El universo morirá con un susurro" Eliot

Si "Todo" terminase en este instante y no nos diera tiempo  ni siquiera a sacar lo puesto y salir desnudos con el alma a cuestas.
Cuál sería la dirección a tomar, cuál sería el sentido?
Qué primeras imágenes del desorden o el naufragio se vendrían a nuestra mente, y qué del tiempo, del preciado tiempo idolatrado.
Porque no habría frío, ni calor,  ni tampoco se esperará el día ni la noche.
Y si  una palabra expresara esa dimensión, y  esa intemperie sería "Nada"
Porque ya No habrá ni un antes , ni un después. 
Será la hora exacta de que todo suceda (o se desencadene) en el mismo sitio.
Y Si ese día existe y llega, dolerá no poder imaginarse qué habrá en el lugar del horizonte y  cómo será el color de ese cielo nuevo.

FUIMOS

Pertenezco a una generación en que la guerra no me era casual, en que la muerte cotidiana era algo más que un titular de los diarios.En que todavía las fiestas familiares terminaban con algún discusión vieja de remordimientos y orgullos, y  bajo la higuera de la casa el abuelo se degollaba el pavo de navidad  emborrachándolo, mientras en el horno de barro de hacía el pan.  

Una generación multicelular que quería ser de todo y al final terminó siendo Nada. Quería detener la Guerra de Vietnam y también la de Irak. Que anunciaba que de tanto matar árboles nos quedaríamos sin la sombra de vivir. Quisimos ser utópicos y también fieles a nuestra propia conciencia y equivocación, pero no fallamos en decir lo que vendría: peor el remedio que inclemencia, peor la falsedad que la desidia.

Fuimos una generación llena de tardanzas pero no de cobardías, llena de derrotas pero no de fracasos.

Cazadores de mariposas en verano. traviesos a la hora de la siesta.Constructores de chozas y barcos a la hora de la tormenta.

Y sobre todo fuimos soñadores en una época de gente demasiado despierta.



Derrumbe tras derrumbe

De algún modo la historia se encarga de mostrarnos que los hombres se derrumban y no el tiempo. Los sistema se derrumban, los sistemas  hechos a la desmedida del hombre o a la medida de sus ambiciones y poderes.El desafío actual es aceptarlo y reinventar nuevamente una forma de concebir el mundo y la realidad. un nuevo rostro y un nuevo destino que no termine en la consolidación de un estado sino en la libertad de quebrar cualquier estado consumado y la oportunidad de elgirlo.
Hace tanto que no tenemos identidad,  que nuestro anonimato nos ha vuelto familiares, conocidos y reconocidos en el hambre y en la guerra, obvios, y previsibles.
No Fuimos una excepción en la decadencia que confirmo la regla, no menos bestia que la rabia omnipotente, la metástasis en su mejor momento.
Todo el polvo enrareció en el aire desde hace una par de años,  el polvo en estado suspendido desde el 11-S, y entonces el derrumbe no pudo ser más que una demostración de lo irremediable y  tarde. Ya fue, y ya fueron sin pena ni gloria,   Sadan, Bin Laden y Cadaffi. Se murieron todos los  pretextos, la expiación de unos y de otros.
Ha llegado la hora del caldo de nuestro cultivo por el que debemos  mostrar nuestra indignación postergada de todos estos años. Sacarnos la calentura de la sumisión y aunque sea por un instante demostrar nuestra verdadera identidad de la esclavitud que fuimos, de lo despiadamente imbéciles.
Es al hora de sintonizar nuestro delirio con nuestra utopía y salir a desandar las calles, por los días y las noches que nos perdimos de ser felices.

Ciertas Confusiones

Un  escritor siempre debiera ser la moda que se impone, pero extrañamente la moda sigue siendo lo que se pone y eso no es precisamente nada relacionado al arte.

La condición de “Transitorios y Efímeros” nos hace confundir la escritura con el acto mismo de escribir. Escribe aquel que es capaz de superar la mudez de las palabras, aquel que le imprime un sentido a su época y sus contemporáneos.

Existe la condenada profesión de los escritores “mediáticos”. Esos que son incapaces de existir por si solos, sino es con  la ayuda de la TV , internet, o cualquier otro aparato de poder, que los infle y nunca engrandezca.

Coincido plenamente con aquella idea expresada, lucidamente:  

“Necesitamos reinventarnos a nosotros mismos”