lunes, 24 de febrero de 2014

Carnaval




Carnaval de los Animales

 
 
 
Ya redoblan los tambores y se aprestan las fanfarrias
Ya retumba la banda entre plumas y serpientes serpentinas
Ya la luna pinta su antifaz y su leve sonrisa.

Se conjuran los hombres disfrazados en la pista
y todo se vuelve un jolgorio infinito entre las  músicas.
El corso es el arte de los transformers
una debilidad convertida en fortaleza
un dolor que llora lágrimas de risa.

Todo lo marginal se vuelve centro y se levantan las miserias
frente al espejo maquillándose.
 
Vuelve el Carnaval de todos los que no pueden ser lo que son
y el indio se viste de indio
y el travesti de travesti
los esclavos de esclavos
y los payasos de payasos.

Por cuatro días el mundo, la vida,  se vuelve lo que es
y no hay lugar para lamentos
ni tristezas
El carnaval todo lo perdona y todo lo permite


(Al fin las calles y las bocas se liberan de cadenas y de besos
como animales asfixiados  y empujan las madrugadas para enterrar sus cenizas de hombres hechos a la medida de un mismo sexo mientras las luces arden sus colores).



martes, 18 de febrero de 2014


El mundo todavía puede ser un lugar bonito.


Sin más remedio que ordenar su compostura al egoísmo
y clavarle bien su media suela.
Con el menor remordimiento de que lo perdido está bien perdido y re-vivido. Sin mayor solicitud que venir en nombre del amor.
Tenemos los días contados de atrás hacia adelante porque el futuro es más bien una cosa que va a llegar tarde, si llega.

Dejo estas lineas abiertas hasta la próxima dicha, desdicha o debacle.

Seguramente las paginas se irán completando por si solas (por ese mismo acontecer que día a día nos va convirtiendo en polvo) hasta cuando el horizonte deje de ser  solo cielo.





martes, 4 de febrero de 2014

Ficciones

Ausencias
         La ciencia ficción (...) es un ejercicio del ser, es una praxis, un abrir de ojos grandes, mucho más grandes, hasta abarcar una información revelada, una síntesis, un fogonazo enceguecedor que nos permita apreciar el milagro constante en que vivimos.
René Rebetez






Tenemos un mundo hecho de ficciones, que podríamos sumar hasta el infinito, que podríamos numerarlo para establecer un orden que roza la utopía.
Muy pocos pueden encontrar la diferencia  entre un millón o un billón, pero todos la sufren, sea de dinero, o sea de miseria.
Lo que duele es la ausencia sin la esperanza.



viernes, 31 de enero de 2014

Tomorrow












Si todo se vuelve vertiginoso intentar aferrarse al mundo y a las cosas sea una forma de dañarlas o arrancarlas simplemente porque no hay minuto en que no nos estemos yendo hacia alguna parte, como en un zoom en el que la vida también pasa vertiginosamente.
Existimos porque alguien  nos piensa y nos imagina, y porque somos un punto que se pierde en la totalidad del universo.




Tomorrow


Quién sabe tal vez
después de apagar el despertador
eso sea todo
y quede inconclusa la mirada
ante el espejo
el jabón
la afeitadora
la camisa y el pantalón
y salga desnuda mi alma impecable
lo mismo
a la calle de los sueños sin culpa
a morir o vivir
(que más da)
en paz.


jueves, 30 de enero de 2014

En nombre de un lugar que no podría acordarme



En un lugar de Syria /
(cuyo nombre no podría acordarme).


Como un Van Gogh al que el estallido acaba de arrancarle su oreja;  este hombre se alucina descorazonado entre los escombros y fuma lo que puede ser su último cigarro antes que llegue el próximo disparo.

martes, 28 de enero de 2014

Cuando pase la Noche


"Aquí en la tierra el hambre continúa.
La miseria , el luto,
y otra vez el hambre…

Este mundo no sirve
que venga otro.
Ya hace mucho
que andamos por aquí
fingiendo razones suficientes"



Saramago



Maravilloso mundo devastado por la maravilla del hombre,
de la ciencia y la razón, por la maravilla de los necios y
Dictadores de una fe por el hombre sin el  hombre que reza
estos versos:

Quién puede ser este negro desnutrido/
que mira por sobre sus hombros
como esperando la vida. /
Cómo puede tener el tupé de creer que vivirá
cuando pase la noche y no haya pagado su tributo/


miércoles, 22 de enero de 2014

No me violes




Londres/Roma/París/New York
Las violaciones diarias de mujeres en las grandes capitales del mundo pertenecen a la despiadada lucha de la competitividad, de ascender un peldaño en el glamour, a la condescendía por el interés a cambio y difícilmente se denuncian; pero en La india/Sudáfrica/ Brasil/ México
/Ecuador/ Venezuela/Argentina/ El Congo/
Las violaciones son parte de una rutina perversa que no cabe en el asombro. Cada 20´ en la India, Cada 9´en México, una por cada minuto en la República Democrática del Congo, y cada 15 ´´en Sao Pablo, Brasil; y así sucesivamente en el aumento hasta el oprobio y la humillación de todas las especies.
Manos que no bastan y Bocas que no alcanzan para ese grito de "No me violes" (sin sentido) retumban como ecos que no vuelven de todas las sesiones de las Naciones Unidas, de la UNESCO y de cuanto tratado existe de ( human rights ) derechos humanos.

                                                                 
                                                                  Mujer Rota


Golpeadas
hasta lo más profundo de sus huesos.
Amoratada víscera de ojeras sin cielo
ni horizonte.
Rotas
sin culpables
quebradas por el tiempo
de lo siglos.
Rotas de vientre
mutiladas
marcadas
por el fuego de la lujuria
la lascivia de la inquina.
rota
rota
rota
ya en el vientre concebida.