Los Recuerdos

La memoria tiene un limite y una dimensión llamada los recuerdos.

Begin to Finished

"El universo morirá con un susurro" Eliot

Si "Todo" terminase en este instante y no nos diera tiempo  ni siquiera a sacar lo puesto y salir desnudos con el alma a cuestas.
Cuál sería la dirección a tomar, cuál sería el sentido?
Qué primeras imágenes del desorden o el naufragio se vendrían a nuestra mente, y qué del tiempo, del preciado tiempo idolatrado.
Porque no habría frío, ni calor,  ni tampoco se esperará el día ni la noche.
Y si  una palabra expresara esa dimensión, y  esa intemperie sería "Nada"
Porque ya No habrá ni un antes , ni un después. 
Será la hora exacta de que todo suceda (o se desencadene) en el mismo sitio.
Y Si ese día existe y llega, dolerá no poder imaginarse qué habrá en el lugar del horizonte y  cómo será el color de ese cielo nuevo.

FUIMOS

Pertenezco a una generación en que la guerra no me era casual, en que la muerte cotidiana era algo más que un titular de los diarios.En que todavía las fiestas familiares terminaban con algún discusión vieja de remordimientos y orgullos, y  bajo la higuera de la casa el abuelo se degollaba el pavo de navidad  emborrachándolo, mientras en el horno de barro de hacía el pan.  

Una generación multicelular que quería ser de todo y al final terminó siendo Nada. Quería detener la Guerra de Vietnam y también la de Irak. Que anunciaba que de tanto matar árboles nos quedaríamos sin la sombra de vivir. Quisimos ser utópicos y también fieles a nuestra propia conciencia y equivocación, pero no fallamos en decir lo que vendría: peor el remedio que inclemencia, peor la falsedad que la desidia.

Fuimos una generación llena de tardanzas pero no de cobardías, llena de derrotas pero no de fracasos.

Cazadores de mariposas en verano. traviesos a la hora de la siesta.Constructores de chozas y barcos a la hora de la tormenta.

Y sobre todo fuimos soñadores en una época de gente demasiado despierta.



Derrumbe tras derrumbe

De algún modo la historia se encarga de mostrarnos que los hombres se derrumban y no el tiempo. Los sistema se derrumban, los sistemas  hechos a la desmedida del hombre o a la medida de sus ambiciones y poderes.El desafío actual es aceptarlo y reinventar nuevamente una forma de concebir el mundo y la realidad. un nuevo rostro y un nuevo destino que no termine en la consolidación de un estado sino en la libertad de quebrar cualquier estado consumado y la oportunidad de elgirlo.
Hace tanto que no tenemos identidad,  que nuestro anonimato nos ha vuelto familiares, conocidos y reconocidos en el hambre y en la guerra, obvios, y previsibles.
No Fuimos una excepción en la decadencia que confirmo la regla, no menos bestia que la rabia omnipotente, la metástasis en su mejor momento.
Todo el polvo enrareció en el aire desde hace una par de años,  el polvo en estado suspendido desde el 11-S, y entonces el derrumbe no pudo ser más que una demostración de lo irremediable y  tarde. Ya fue, y ya fueron sin pena ni gloria,   Sadan, Bin Laden y Cadaffi. Se murieron todos los  pretextos, la expiación de unos y de otros.
Ha llegado la hora del caldo de nuestro cultivo por el que debemos  mostrar nuestra indignación postergada de todos estos años. Sacarnos la calentura de la sumisión y aunque sea por un instante demostrar nuestra verdadera identidad de la esclavitud que fuimos, de lo despiadamente imbéciles.
Es al hora de sintonizar nuestro delirio con nuestra utopía y salir a desandar las calles, por los días y las noches que nos perdimos de ser felices.

Ciertas Confusiones

Un  escritor siempre debiera ser la moda que se impone, pero extrañamente la moda sigue siendo lo que se pone y eso no es precisamente nada relacionado al arte.

La condición de “Transitorios y Efímeros” nos hace confundir la escritura con el acto mismo de escribir. Escribe aquel que es capaz de superar la mudez de las palabras, aquel que le imprime un sentido a su época y sus contemporáneos.

Existe la condenada profesión de los escritores “mediáticos”. Esos que son incapaces de existir por si solos, sino es con  la ayuda de la TV , internet, o cualquier otro aparato de poder, que los infle y nunca engrandezca.

Coincido plenamente con aquella idea expresada, lucidamente:  

“Necesitamos reinventarnos a nosotros mismos”

Hasta que sencillamente

Aveces pienso que tanta banalización en los lazos de la comunicación a partir de Internet no sólo nos ha hecho virtuales, sino también descartables y transitorios (ajenos a las palabras).

Nos ha transformado en un alma que vaga por el ciberespacio buscando que alguien la nombre y le otorgue una identidad también transitoria ( un I.P).

Estamos en todas partes a la misma vez, pero en  ningún lado. Estamos en el Chat y en el Mail, estamos en el Skype y en el Face, estamos en el Twitter ( sencillamente conectados). Aparecemos como una señal, una rebereberancia en  la vida de los otros; hasta con el tiempo aprendimos a ocultarnos de los otros porque nos abruma tanta intromisión atentando contra nuestra intimidad.Cambiamos de identidad, tantas veces que todo se vuelve en un perverso sistema, en un negocio redondo del mismo anonimato que especula con los verdaderos sentimientos de los hombres y hasta llegará muy pronto el día en que hasta nuestros corazones serán considerados un SPAM (innecesario).

La Misma Mirada El Mismo Dolor

La Misma Mirada el Mismo Dolor

"En España el 63 % de los desocupados son jóvenes.

 En el resto del mundo el promedio es de 51 %".

Diario "El País" 11/5/11

La juventud y los niños continúan siendo las víctimas de las practicas del poder que relega y somete , todo gobierno de injusticias Los jóvenes de los países dependientes y pobres, pasan necesidades, tanto como los jóvenes de los países centrales y ricos, que también pasan necesidades.

 Una mujer u hombre o lo que queda de ellos tipea su ordenador en medio de la oscuridad de la noche de un sábado o domingo. Lo que internet hace con la soledad de la gente es toda una bendición, pienso. En la Red todo resulta menos trágico y perverso, en lo virtual la sangre siempre es de otro, la pena, el dolor.

La misma mirada que se aventuraba en los ojos de los griegos de manera despectiva sobre el ser de los romanos era también perversa completa de conmiseración. Y así la de los europeos del siglo de la comunidad  respecto al pueblo español, el último orejón del tarro, la puerta de atrás de Europa. Se repite la rebeldía de la misma Indignación, la misma mirada de los españoles frente a los argentinos y marroquíes africanos.

El pitazo final marca el final de la “Champion League” , y la vuelta de  Carnaval comienza y los llantos de emoción se entremezclan,  los de justicia e indignación, con los dicha y felicidad por  toda la plaza Central de Barcelona que rápidamente se inmunda y se inunda, también de confusión.

LA MISMA MIRADA EL MISMO DESTINO