No es la distancia
sino en el polvo donde está el sentido
la mística de permanecer y transcurrir.
En el polvo están los fragmentos
Limados del tiempo,
La cicatriz de la lluvia.
Por eso lo que cansa
No es el limite de la infinita distancia
Sino es el polvo
Lo que se nos mete en el cuerpo
Con tanta fuerza que no nos podemos
Alegrar la vida sin dolernos.
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